tag:blogger.com,1999:blog-58471372193108334062024-03-13T07:24:21.925+01:00...matando el TIEMPOIrene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-87139899752202662742009-08-28T23:56:00.003+02:002009-08-28T23:59:05.739+02:0000:24 El verano J.R. Jimenez<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvUZfHSt_u8Lb-IpBmkulPZAt9ftF-tROdIZPUkcVqre8cLdwt0iTco1a3OyKK4um8A0IbGkfPBhUtLDaSigUR3CPGzIkNRfgas-p4TVtmvKqUqsts03ZeTr9uTI6r59TLzDNm6aBt9JU/s1600-h/artur_heras.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvUZfHSt_u8Lb-IpBmkulPZAt9ftF-tROdIZPUkcVqre8cLdwt0iTco1a3OyKK4um8A0IbGkfPBhUtLDaSigUR3CPGzIkNRfgas-p4TVtmvKqUqsts03ZeTr9uTI6r59TLzDNm6aBt9JU/s400/artur_heras.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375137026804024722" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">©Artur Heras</span><br /><br />El verano<br /><br />Platero va chorreando sangre, una sangre espesa y morada, de las picaduras de los tábanos. La chicharra sierra un pino, que nunca llega... Al abrir los ojos, después de un inmenso sueño instantáneo, el paisaje de arena se me torna blanco, frío en su ardor, como fósil espectral.<br /><br />Están los jarales bajos constelados de sus grandes flores vagas, rosas de humo, de gasa, de papel de seda, con las cuatro lágrimas de carmín; y una calina que asfixia, enyesa los pinos chatos. Un pájaro nunca visto, amarillo con lunares negros, se eterniza, mudo, en una rama.<br /><br />Los guardas de los huertos suenan el latón para asustar a los rabúos, que vienen, en grandes bandos celestes, por naranjas... Cuando llegamos a la sombra del nogal grande rajo dos sandías, que abren su escarcha grana y rosa en un largo crujido fresco. Yo me como la mía lentamente, oyendo, a lo lejos, las vísperas del pueblo. Platero se bebe la carne de azúcar de la suya como si fuese agua.<br /><br />Juan Ramón JimenezIrene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-32090978361551791252009-08-23T11:30:00.004+02:002014-10-29T18:37:28.699+01:0000:23 el hacedor / Borges<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS7jGR4_izyUp3b3mMCWnmC38zUcevA5hNfuUTjYiMDIiqBxDhVlFJPC1L4S9uxivxOqqvTR1SIqJck3F7lJRmbUmnw4_XWmtm0KtHnfwGjEKGK2QiPt76Lq_dk8HAOYmwUhXYayptbZU/s1600-h/deshielo2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS7jGR4_izyUp3b3mMCWnmC38zUcevA5hNfuUTjYiMDIiqBxDhVlFJPC1L4S9uxivxOqqvTR1SIqJck3F7lJRmbUmnw4_XWmtm0KtHnfwGjEKGK2QiPt76Lq_dk8HAOYmwUhXYayptbZU/s400/deshielo2.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373090787335015442" style="cursor: pointer; display: block; height: 232px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a> @nigella<br />
<br />
<b><span style="font-size: large;">El hacedor</span></b><br />
<b><br /></b>
<div class="cuerpo">
Somos el río que invocaste, Heráclito.<br />
Somos el tiempo. Su intangible curso<br />
acarrea leones y montañas,<br />
llorado amor, ceniza del deleite,<br />
insidiosa esperanza interminable,<br />
vastos nombres de imperios que son polvo,<br />
hexámetros del griego y del romano,<br />
lóbrego un mar bajo el poder del alba,<br />
el sueño, ese pregusto de la muerte,<br />
las armas y el guerrero, monumentos,<br />
las dos caras de Jano que se ignoran,<br />
los laberintos de marfil que urden<br />
las piezas de ajedrez en el tablero,<br />
la roja mano de Macbeth que puede<br />
ensangrentar los mares, la secreta<br />
labor de los relojes en la sombra,<br />
un incesante espejo que se mira<br />
en otro espejo y nadie para verlos,<br />
láminas en acero, letra gótica,<br />
una barra de azufre en un armario,<br />
pesadas campanadas del insomnio,<br />
auroras, ponientes y crepúsculos,<br />
ecos, resaca, arena, liquen, sueños.<br />
Otra cosa no soy que esas imágenes<br />
que baraja el azar y nombra el tedio.<br />
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,<br />
he de labrar el verso incorruptible<br />
y (es mi deber) salvarme.<br />
<br />
Borges</div>
<!-- /#cuerpo --> <script type="text/javascript"> //<![CDATA[ var cuerpo = new get_obj(\'cuerpo\'); cuerpo.style.fontSize = "12px"; //]]> </script> <!-- fin de poema !-->Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-34474234354845019392009-08-22T02:51:00.000+02:002009-08-23T03:08:36.064+02:0000:22 Sol de justicia / Teresa de Ávila<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwbGe-LXlP-a3Je8TJHTaWMhyWaS8ixPbOGExG9rnF9Jrs7dmUS7umNYGTE-wPxnBzrvNlez0YN5NvQwGOeWxWTjkxs5Luy76fE4sTMFMhNOUuGgYtoRFysTEDMuzfZeVCE-XXQWZ6ss4/s1600-h/3292575467_f547e4bfbe_o.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwbGe-LXlP-a3Je8TJHTaWMhyWaS8ixPbOGExG9rnF9Jrs7dmUS7umNYGTE-wPxnBzrvNlez0YN5NvQwGOeWxWTjkxs5Luy76fE4sTMFMhNOUuGgYtoRFysTEDMuzfZeVCE-XXQWZ6ss4/s400/3292575467_f547e4bfbe_o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372958635857446114" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> ©Alejandra Pater</span>: <span class="UIIntentionalStory_Names"></span><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.flickr.com/photos/alepater/3825987113/" onmousedown="'UntrustedLink.bootstrap($(this)," target="_blank" rel="nofollow"><span>http://www.flickr.com/photos/alepater</span></a></span> <p>"Diráme vuestra merced que cómo dura alguna vez tantas horas el arrobamiento, y muchas veces. Lo que pasa por mí es que, como dije en la oración pasada, gózase con intervalos. Muchas veces se engolfa el alma o la engolfa el Señor en sí, por mejor decir, y teniéndola así un poco, quédase con sola la voluntad. Paréceme este bullicio de estotras dos potencias como el que tiene una lengüecilla de estos <span class="marker2">relojes de Sol</span>, que nunca para; mas cuando el Sol de justicia quiere, hácelas detener.<em>"<br /></em></p><p><em>“Libro de la Vida”</em> (1561-1565)<br /><br /></p>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-23732867520455453212009-08-21T23:37:00.002+02:002009-08-23T12:17:05.509+02:0000:21 cumpleaños del reloj / Cortazar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPsadTFvwgbpx6rgdFTa4I7cVrR4KYvitFhE7NInqzTEJjlHWA3j4DEovHHpsqRUe7nAWgrfVkEZOmQ7d4UDG8QwtyYXcPF6t3fK6E5L_dw3OdvsxKMUF7zPdhxVIhXByrfvZuvBam10c/s1600-h/insectlab3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 346px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPsadTFvwgbpx6rgdFTa4I7cVrR4KYvitFhE7NInqzTEJjlHWA3j4DEovHHpsqRUe7nAWgrfVkEZOmQ7d4UDG8QwtyYXcPF6t3fK6E5L_dw3OdvsxKMUF7zPdhxVIhXByrfvZuvBam10c/s400/insectlab3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372923101730142690" border="0" /></a><span property="dc:content"><a href="http://www.insectlabstudio.com/" target="_blank" rel="nofollow">http://www.insectlabstudio.com/</a></span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" >Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj<br /></span><br />Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.<br /><br /><object type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.ivoox.com/playerivoox_ee_111669_1.html" height="133" width="240"><param name="movie" value="http://www.ivoox.com/playerivoox_ee_111669_1.html"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.ivoox.com/playerivoox_ee_111669_1.html" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" wmode="transparent" height="133" width="240"></embed></object>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-34066339455716076722009-08-20T23:35:00.002+02:002009-08-23T03:11:53.568+02:0000:20 ordenar el tiempo / anónimo infantil<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0jpa62tkj8D_a5iC2euYcsE5fCsunrjnn0ittOpHP8jBw3suB_zslERO9F29npvvh6RJ5VfMN-dk1vLaRv-as0yloxbTq0No9taJsHm0NyT5z-4_9RMC3SMi-GK-efOKvoVjltbFwAVM/s1600-h/ARCHI_5405.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 308px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0jpa62tkj8D_a5iC2euYcsE5fCsunrjnn0ittOpHP8jBw3suB_zslERO9F29npvvh6RJ5VfMN-dk1vLaRv-as0yloxbTq0No9taJsHm0NyT5z-4_9RMC3SMi-GK-efOKvoVjltbFwAVM/s400/ARCHI_5405.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372927166687050338" border="0" /></a><br /><big><span style="font-size:180%;"><br /><span style="font-size:180%;">تَرْتِب الوَقْت<br /><br /><br />مِثْلَ السَّاعَة<br />تِكْ تَكْ تِكْ تَكْ<br />دَوْماً أبَداً<br />رَتِّبْ وَقْتَكْ<br />اِنْهَضْ بَاكِر<br />وَاحْفَظ دَرْسَك<br />اكْتُبْ وَاقْرَأ<br />هَذِّبْ نَفْسَك<br />أرْكُضْ وَاقْفِزْ<br />قَوِّ جِسْمَك<br />أنْشُدْ أغانٍ<br />نَشِّطْ فِكرَكْ<br />مِثْلَ السَّاعَة<br />تِكْ تَكْ تِكْ تَكْ<br />دَوْماً أبَداً<br />رَتِّبْ وَقْتَكْ</span></span> <big><span style="font-size:180%;"><br /></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:georgia;">ORDENAR EL TIEMPO</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">COMO EL RELOJ</span><br /><span style="font-family:georgia;">TIK TAK TIK TAK</span><br /><span style="font-family:georgia;">SIEMPRE NUNCA</span><br /><span style="font-family:georgia;">ORDENA TU TIEMPO</span><br /><span style="font-family:georgia;">LEVANTATE PRONTO</span><br /><span style="font-family:georgia;">MEMORIZA TU LECCIÓN</span><br /><span style="font-family:georgia;">ESCRIBE Y LEE</span><br /><span style="font-family:georgia;">EDUCATE A TI MISMO</span><br /><span style="font-family:georgia;">CORRE Y SALTA</span><br /><span style="font-family:georgia;">HAZ FUERTE TU CUERPO</span><br /><span style="font-family:georgia;">RECITA CANCIONES</span><br /><span style="font-family:georgia;">HAZ AGIL TU MENTE</span><br /><span style="font-family:georgia;">COMO EL RELOJ</span><br /><span style="font-family:georgia;">TIK TAK TIK TAK</span><br /><span style="font-family:georgia;">SIEMPRE NUNCA</span><br /><span style="font-family:georgia;">ORDENA TU TIEMPO</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">anónimo infantil</span><br /></span> </big></big>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-24049075138263629582009-08-19T23:32:00.001+02:002009-08-23T03:13:12.602+02:0000:19 reloj nocturno / Alma Karla<div class="photo photo_none"><div class="photo_img"><img style="width: 382px; height: 566px;" src="http://photos-b.ak.fbcdn.net/photos-ak-snc1/v2624/25/73/675606707/n675606707_1403129_850523.jpg" alt="" class="" onload="var img = this; onloadRegister(function() { adjustImage(img); });" /></div><div class="caption">nigella<br /><br /></div></div><div class="clear_none"><br /><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" >Lleva un reloj de agua en cada beso</span><br /><br />Y la memoria será puntual cada mañana<br />porque lleva un reloj en cada mano<br />para la noche sin luz que busca líquido<br />y miedo de rey o sueño de orador<br />en la clepsidra.<br />Lleva el secreto de sus pozos,<br />un sextante para el brillo del lucero<br />cuando en la cavidad que besa<br />el tiempo escurre.<br />Y gotean,<br />uno a uno,<br />los abrazos.<br />Es húmedo lo que mueve el aire,<br />la antigüedad al oriente del deseo,<br />el mercurio, la dolencia que se va.<br />Debajo de la almohada hay una brújula.<br /><br />Alma Karla</div>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-54839682418861597392009-08-18T12:31:00.001+02:002009-08-23T12:40:18.272+02:0000:18 autobiografía / Patricia damiano<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQa1Nb6RSDwHFugQJZcoRpTnums_rgazArca7ihKdwe73jCboarODWbmNA9jgIrmjLaFOM-6NcjuixgEqodsnkk9jCoXZLY3B32jerJ_MXbBF-ou9dyqVcNRiFnWiWZ2nrRRIjK60Y80A/s1600-h/lobos-3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 311px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQa1Nb6RSDwHFugQJZcoRpTnums_rgazArca7ihKdwe73jCboarODWbmNA9jgIrmjLaFOM-6NcjuixgEqodsnkk9jCoXZLY3B32jerJ_MXbBF-ou9dyqVcNRiFnWiWZ2nrRRIjK60Y80A/s400/lobos-3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373106444820328802" border="0" /></a><br /><b><big><br /><br /><a href="http://www.facebook.com/note_redirect.php?note_id=236508130566&h=f632aa8685f5dfc0d97ec0c576089ccd&url=http%3A%2F%2Fcalamocurrent.blogspot.com%2F2009%2F08%2Fautobiografia.html" target="_blank" title="http://calamocurrent.blogspot.com/2009/08/autobiografia.html">Patricia Damiano - Autobiografía</a></big></b><big><br /><br /><br /><br /><br /><br />debo rescatar el friso de Cronos<br /><br />idiota<br />ajada<br />me atrevo a desmentir la penumbra<br /><br /><br />y entonces entran los perros</big><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b><a href="http://www.facebook.com/note_redirect.php?note_id=236508130566&h=f632aa8685f5dfc0d97ec0c576089ccd&url=http%3A%2F%2Fcalamocurrent.blogspot.com%2F2009%2F08%2Fautobiografia.html" target="_blank" title="http://calamocurrent.blogspot.com/2009/08/autobiografia.html">Calamo currente</a></b>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-62788517493115110152009-08-17T23:26:00.001+02:002009-08-22T23:29:29.690+02:0000:17 el tiempo de las olas / V. Woolf<div class="photo photo_none"><div class="photo_img"><a href="http://www.facebook.com/photo.php?pid=2212178&op=1&view=all&subj=127014241433&aid=-1&auser=0&oid=127014241433&id=675606707"><img style="width: 390px; height: 553px;" src="http://photos-c.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs180.snc1/6776_119071386707_675606707_2212178_80071_n.jpg" alt="" class="" onload="var img = this; onloadRegister(function() { adjustImage(img); });" /></a></div><div class="caption">portada de la primera edición.<br />"the Hogarth Press"</div></div><div class="clear_none"><br />”El tiempo, que es un soleado prado en el que baila una luz, el tiempo, que es tan ancho y llano como el campo al mediodía, comienza a formar una pendiente. El tiempo se adelgaza hasta formar un punto… Éstos son los verdaderos ciclos, éstos son los verdaderos acontecimientos”:…<br /><br />“Ruge; la iluminada cinta de la Historia ha pasado, como nuestros reyes y reinas hemos desaparecido… Estamos extintos, perdidos en los abismos del tiempo y de las tinieblas… “Oh, viento occidental, ¿cuándo soplarás para que la lluvia menuda caiga?”.<br /><br />“En este universo nada hay fijo, nada hay enraizado. Todo se ondula, todo baila, todo es agilidad y triunfo.. La complejidad de las cosas se hace más inmediata… ¿Dónde se encuentra entonces la ruptura de esa continuidad?. El círculo está cerrado, la armonía es perfecta. Ahí está el ritmo central, ahí el muelle que los mueve a todos… Pero yo no estoy incluido. Yo que quisisera verme cubierto por las protectoras olas de lo común, diviso de soslayo un lejano horizonte”…<br />Virginia Woolf</div>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-30329520894612426742009-08-16T23:22:00.005+02:002009-08-22T23:29:09.116+02:0000:16 tiempo de espera / Amélie Olaiz<div class="photo photo_none"><div class="photo_img"><a href="http://www.facebook.com/photo.php?pid=2209108&op=1&view=all&subj=126698596433&aid=-1&auser=0&oid=126698596433&id=675606707"><img style="width: 385px; height: 496px;" src="http://photos-e.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs180.snc1/6776_118826161707_675606707_2209108_5582473_n.jpg" alt="" class="" onload="var img = this; onloadRegister(function() { adjustImage(img); });" /></a></div><div class="caption">nigella</div></div><br /><br /><big>Dispuse margaritas de colores en el jarrón, tendí la cama con sábanas blancas, disfruté del olor de la albahaca que en pequeñas bolsitas guardé entre los almohadones. Después de encender las velas azules, abrí las ventanas para escuchar la música del viento.<br /><br />Decidida a esperar, leí la nota que acompañaba el antiguo reloj, obsequio de él: "Al caer el último grano de arena estaré cerca de ti."<br /><br />Ilusionada miré deslizarse el caudal de piedrecillas, ignorante de que aquél era el contenedor de la arena de los siete mares.<big><br /><br /><small>"Piedras de luna."<br />Amélie Olaiz.</small></big></big>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-20777834424864291622009-08-15T23:15:00.002+02:002009-08-23T00:00:49.137+02:0000:15 de Quevedo<div class="note_footer clearfix"><div id="commentable_item_126698596433" class="commentable_item no_comments" comment="{"source":"6","viewer":"675606707","target_fbid":"126698596433","target_owner":"675606707","target_owner_name":"Irene Sanchis","item_id":"126698596433","type_id":"14","assoc_obj_id":"","check_hash":"33f91fea133def89","extra_story_params":[],"source_app_id":""}"><form method="POST" action="/" name="add_comment" id="add_comment" class="add_comment hidden_add_button"><input name="charset_test" value="€,´,€,´,水,Д,Є" type="hidden"><input id="fb_dtsg" name="fb_dtsg" value="H5DGCP13qs3VBkGcLHWycr7ROGE" type="hidden"><input id="post_form_id" name="post_form_id" value="4288fa8e3a83ceb75a894b38b6f0bddd" type="hidden"><span class="UIActionLinks UIActionLinks_bottom"><br /></span></form> </div></div><div id="note_126698596433" class="note clearfix wide_note"> </div> <div class="photo photo_none"><div class="photo_img"><a href="http://www.facebook.com/photo.php?pid=2201065&op=1&view=all&subj=126081306433&aid=-1&auser=0&oid=126081306433&id=675606707"><img style="width: 392px; height: 468px;" src="http://photos-b.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs200.snc1/6776_118162491707_675606707_2201065_911711_n.jpg" alt="" class="" onload="var img = this; onloadRegister(function() { adjustImage(img); });" /></a></div><div class="caption">Casa Edwards Matte, Santiago de Chile.<br />Sergio Fritz Roa</div></div><br /><br /><big>"Bien sé que soy aliento fugitivo;<br />ya sé, ya temo, ya también espero<br />que he de ser polvo, como tú, si muero<br />y que soy vidrio, como tú, si vivo."<br /><br />Francisco de Quevedo</big>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-9687561099526512712009-08-14T23:12:00.003+02:002009-08-23T13:02:22.483+02:0000:14 reloj de arena / Carlos Bousoño<div class="caption">a emilio lorenzo<br /><div class="clear_none"><br />Un diálogo consigo mismo es lo que consigue el hombre<br />al atardecer,<br />contemplando el reloj de la arena que cae.<br />Un monólogo, una susurrante confidencia,<br />un murmullo apenas inteligible donde se desmorona el<br />pasado<br />continuamente, perezosamente deleznable, con lentitud<br />cruel, con perversa demora.<br /><br />Cae la arena despacio por el diminuto agujero,<br />el esplendor de la vasta mañana.<br />La luz del sol, indolente, infinita, cae.<br />Cae el amor, desolado, indirecto.<br /><br />La atroz verdad convertida en sí misma,<br />la enormidad de una pequeña causa,<br />por el conducto mínimo,<br />inverosímilmente.<br />El horizonte interminable, la playa desierta.<br /><br />Sobre mí que medito en la sombra<br />va cayendo muy leve, pausada<br />lluvia imperceptible:<br />una lluvia lenta de polvo exquisito<br />que con tacto y sutil cortesía<br />pone extraño, enigmático el mundo.<br />Polvo gris donde había otra cosa,<br />tan pequeña, y aún la sigues pidiendo.<br />Donde había una mano, una rosa.<br /><br />Carlos Bousoño</div><br /></div>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-18977479014879552542009-08-13T23:07:00.001+02:002009-08-22T23:19:07.316+02:0000:13 reloj de fuego / nigella<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPpMjCTltFbMnQibnv1MCYMSPO3eoFieQQN6znDZyvE_HoIUTR64lol0NmhR8OvR7Ck7JHHONzotWQgkmXmYxd2uPqyrCq8dcRdmKuH6I0UKlr2CmX8K0hlgpziHP2mAGvnTF1ih7GA1s/s1600-h/6776_116330516707_675606707_2175790_357720_n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPpMjCTltFbMnQibnv1MCYMSPO3eoFieQQN6znDZyvE_HoIUTR64lol0NmhR8OvR7Ck7JHHONzotWQgkmXmYxd2uPqyrCq8dcRdmKuH6I0UKlr2CmX8K0hlgpziHP2mAGvnTF1ih7GA1s/s400/6776_116330516707_675606707_2175790_357720_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372898135175707666" border="0" /></a> @nigella<br /><br /><br />Una diosa de fuego<br />erupta materiales<br />gaseosos, ígneos,<br />lava esponjosa,<br />por el cráter<br />de su corazón<br />avolcanado.<br /><br />nigellaIrene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-65810365636908780582009-08-12T23:00:00.001+02:002009-08-22T23:19:47.596+02:0000:12 Borjes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgONWp3f_MHE8TKP1z333o3bhpGltEelMuR76WbUp8o6NYo2J4d4vdyFhdF15esvQvkWYHDQEU12SLL31wxA7y3B3TT6YA8cWUEooKkdWxsBb2sGyo9WqU1MBnz9PbIHlWd1AkRDIhcbHo/s1600-h/6776_115389341707_675606707_2165254_6793337_n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 333px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgONWp3f_MHE8TKP1z333o3bhpGltEelMuR76WbUp8o6NYo2J4d4vdyFhdF15esvQvkWYHDQEU12SLL31wxA7y3B3TT6YA8cWUEooKkdWxsBb2sGyo9WqU1MBnz9PbIHlWd1AkRDIhcbHo/s400/6776_115389341707_675606707_2165254_6793337_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372897022387982898" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">galaxia reloj de arena</span><br /> <br />EL RELOJ DE ARENA<br /><br />Está bien que se mida con la dura<br />Sombra que una columna en el estío<br />Arroja o con el agua de aquel río<br />En que Heráclito vio nuestra locura<br />El tiempo, ya que al tiempo y al destino<br />Se parecen los dos: la imponderable<br />Sombra diurna y el curso irrevocable<br />Del agua que prosigue su camino.<br />Está bien, pero el tiempo en los desiertos<br />Otra substancia halló, suave y pesada,<br />Que parece haber sido imaginada<br />Para medir el tiempo de los muertos.<br />Surge así el alegórico instrumento<br />De los grabados de los diccionarios,<br />La pieza que los grises anticuarios<br />Relegarán al mundo ceniciento<br />Del alfil desparejo, de la espada<br />Inerme, del borroso telescopio,<br />Del sándalo mordido por el opio<br />Del polvo, del azar y de la nada.<br />¿Quién no se ha demorado ante el severo<br />Y tétrico instrumento que acompaña<br />En la diestra del dios a la guadaña<br />Y cuyas líneas repitió Durero?<br />Por el ápice abierto el cono inverso<br />Deja caer la cautelosa arena,<br />Oro gradual que se desprende y llena<br />El cóncavo cristal de su universo.<br />Hay un agrado en observar la arcana<br />Arena que resbala y que declina<br />Y, a punto de caer, se arremolina<br />Con una prisa que es del todo humana.<br />La arena de los ciclos es la misma<br />E infinita es la historia de la arena;<br />Así, bajo tus dichas o tu pena,<br />La invulnerable eternidad se abisma.<br />No se detiene nunca la caída<br />Yo me desangro, no el cristal.<br />El rito de decantar la arena es infinito<br />Y con la arena se nos va la vida.<br />En los minutos de la arena creo<br />Sentir el tiempo cósmico: la historia<br />Que encierra en sus espejos la memoria<br />O que ha disuelto el mágico Leteo.<br />El pilar de humo y el pilar de fuego,<br />Cartago y Roma y su apretada guerra,<br />Simón Mago, los siete pies de tierra<br />Que el rey sajón ofrece al rey noruego,<br />Todo lo arrastra y pierde este incansable<br />Hilo sutil de arena numerosa.<br />No he de salvarme yo, fortuita cosa<br />De tiempo, que es materia deleznable.<br /><br />Jorge Luis Borges.Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-38523646439356874582009-08-11T01:19:00.000+02:002009-08-22T23:07:09.878+02:0000:11 ...la última gota A. Machado<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX_hL3BPvi73QCbjPcgKFqiv3PkbW-LJWvOqc_tH121Z5HGDoaH8GcNFOiOrSvLDamcGwmx5GpQC2JCKMA6doSifyXwlPd3_-P5J8C064L-Z4brW25Ogm4QA9GKDSLdlRG3mpW7MufOJc/s1600-h/chado.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 312px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhX_hL3BPvi73QCbjPcgKFqiv3PkbW-LJWvOqc_tH121Z5HGDoaH8GcNFOiOrSvLDamcGwmx5GpQC2JCKMA6doSifyXwlPd3_-P5J8C064L-Z4brW25Ogm4QA9GKDSLdlRG3mpW7MufOJc/s400/chado.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369003477498298050" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;"> XXI<br /><br />Daba el reloj las doce... y eran doce<br />golpes de azada en tierra...<br />...¡Mi hora! -grité-. ...El silencio<br />me respondió: -No temas;<br /><br />tú no verás caer la última gota<br />que en la clepsidra tiembla.<br /><br />Dormirás muchas horas todavía<br />sobre la orilla vieja,<br />y encontrarás una mañana pura<br />amarrada tu barca a otra ribera.<br /><br />A. Machado.<br /></div>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-6463245950668320312009-08-10T19:17:00.015+02:002009-08-12T11:20:47.461+02:0000:10 reloj de agua<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTRSdaAYRUo1yeTBeC907LlprgvrvUNA9SxirLFW1h7v3aEdEBuad8FCwBqFiBMewIYpQtGi2xAwoxsxLGIlGXzk7wLfJPsOPwcku81eA9zaXFSA-RHX3bFaS93ejE7Fplpl3wUKC2doQ/s1600-h/IMG_1216+copia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTRSdaAYRUo1yeTBeC907LlprgvrvUNA9SxirLFW1h7v3aEdEBuad8FCwBqFiBMewIYpQtGi2xAwoxsxLGIlGXzk7wLfJPsOPwcku81eA9zaXFSA-RHX3bFaS93ejE7Fplpl3wUKC2doQ/s400/IMG_1216+copia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369004705872358226" border="0" /></a> @nigella<br /><br /><big><big></big></big><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPmPT96iW5oxTMKBTqycuyQR1UxEz9HgLekD4BXumWrThvdDvbH5GVqvGVK4TkmZSAzrIGeFn5Gqn9K8jBf2xiQXC6W5N36SRFdS6sUjFnNQw4sOK4KGaVWOVAEVy94V7eZnNnP7LE3s0/s1600-h/IMG_1216+copia.jpg"><big><big><span style="font-size:85%;"><br /></span></big></big></a><big><big>Un templo abandonado<br />al rumor de la hierba.<br /><br />El musgo cubre el patio<br />para la luna llena.<br /></big></big><big><big><br />No hay lámparas: luciérnagas.<br />Reloj de agua, los sapos.<br /><br /></big></big><big><big><span style="font-size:85%;"><i> </i></span></big></big><br /><big><big><span style="font-size:85%;"><b><span style="font-size:78%;">VARIACIÓN DE UNOS VERSOS<br />encontrados en no sé qué página del <i>Viaje al Oeste</i></span></b></span></big></big><big><big><span style="font-size:85%;"><i><br />Aurelio Asiain </i></span></big></big>:<span style="font-size:85%;"><a href="http://aurelioasiain.blogspot.com/" onmousedown="'UntrustedLink.bootstrap($(this)," target="_blank" rel="nofollow"><span> http://aurelioasiain.blogs</span><wbr>pot.com/</a></span>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-51354131601833813082009-08-09T15:07:00.000+02:002009-08-09T21:06:00.342+02:0000:09 de cronopios y de famas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmQU5aMlheMK03EptRWPMU8hOEE4tiqJAo-m7pyikPxlhSVMdFmp7b6KA6tk3hyphenhyphenCIeu6t4jJZ_UrFGkcY17A6KlQjnOP1iop6QIMdEEws0SiLlb6iZjBi62nMO4zXRkTjb2WCFHbta8mM/s1600-h/Jc.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 308px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmQU5aMlheMK03EptRWPMU8hOEE4tiqJAo-m7pyikPxlhSVMdFmp7b6KA6tk3hyphenhyphenCIeu6t4jJZ_UrFGkcY17A6KlQjnOP1iop6QIMdEEws0SiLlb6iZjBi62nMO4zXRkTjb2WCFHbta8mM/s400/Jc.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5367211063174082610" border="0" /></a><br /><br /><br />"Un fama tenía un reloj de pared y todas las semanas le daba cuerda CON GRAN CUIDADO. Pasó un cronopio y al verlo se puso a reír, fue a su casa e inventó el reloj-alcachofa o alcaucil, que de una y otra manera puede y debe decirse.<br />El reloj alcaucil de este cronopio es un alcaucil de la gran especie, sujeto por el tallo a un agujero de la pared. Las innumerables hojas del alcaucil marcan la hora presente y además todas las horas, de modo que el cronopio no hace más que sacarle una hoja y ya sabe una hora. Como las va sacando de izquierda a derecha, siempre la hoja da la hora justa, y cada día el cronopio empieza a sacar una nueva vuelta de hojas. Al llegar al corazón, el tiempo no puede ya medirse, y en la infinita rosa violeta del centro el cronopio encuentra un gran contento, entonces se la come con aceite, vinagre y sal, y pone otro reloj en el agujero."<br /><br />Julio CortazarIrene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-79123223093702678922009-08-08T16:13:00.004+02:002009-08-10T18:34:20.494+02:0000:08 gnomon<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoiQTovBm5XxQp19eN6Hlpa06u5WUPnvai_-CzXQrqPlQNrOLfqQc-J2NfjK4HwvORJDNXH8CZqWZ12o8Iaaimh1S3UlapEN14eFDsAEpEP3XbjvM6RIRo_CNKu5J22zA-k7AHfx67DD4/s1600-h/Sin+t%C3%ADtulo-1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 151px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoiQTovBm5XxQp19eN6Hlpa06u5WUPnvai_-CzXQrqPlQNrOLfqQc-J2NfjK4HwvORJDNXH8CZqWZ12o8Iaaimh1S3UlapEN14eFDsAEpEP3XbjvM6RIRo_CNKu5J22zA-k7AHfx67DD4/s400/Sin+t%C3%ADtulo-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368041387433944674" border="0" /></a>"Quienes medían de ese modo el tiempo por la sombra que ellos mismos proyectaban consideraban su cuerpo como un <span style="font-style: italic;">gnomon</span>. Un gnomon es un objeto vertical -por ejemplo, un bastón- cuya sombra sirve de manecilla solar."<br />E. Jünger<br /><b>Gnomónica</b> se denomina a la ciencia encargada de elaborar teorías y reunir conocimiento sobre la división del arco diurno, o trayectoria del Sol sobre el horizonte mediante el empleo de proyecciones específicas sobre superficies. Esta ciencia es muy útil al diseño y construcción de los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Reloj_de_sol" title="Reloj de sol">relojes de sol</a>.Durante más de tres milenios los relojes cósmicos regularon la vida cotidiana de los hombres. Por esta razón la gnomónica se consideraba una ciencia con aporte de valor a las costumbres de la sociedad.<br /><span style="font-size:85%;">nigella, óleo sobre madera.</span><br /><br />Poco a poco, entre los siglos XIV y XVII, los relojes mecánicos fueron sustituyendo a los relojes elementales: los relojes de sol y los relojes telúricos, que se rigen por la fuerza dela gravedad, de esta forma se fue introduciendo el mecanicismo en nuestras vidas.<br />El modo en que imaginamos el tiempo es el modo en que el tiempo nos aprisiona.<br /><p>"Para acabar cabe decir acerca del reloj de sol lo siguiente: aunque es un reloj que indica a los seres humanos la medida de las medidas y aunque su cálculo del tiempo se alimenta de la fuente verdadera, es el que menos carácter humano tiene, en comparación con los demás relojes. Pues todos los otros tienen como presupuesto al ser humano y su capacidad de invención. En cambio el curso de la sombra es independiente de los seres humanos y anuncia no sólo movimientos del destino, sino también rotaciones que pueden ser pensadas sin la presencia humana." E. Jünger.<br /><br /><br /></p>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-55516937299499872822009-08-07T19:43:00.000+02:002009-08-09T21:09:56.411+02:0000:07 relojes de sol<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4FUPGsgb1U8gua6G6wlXmXyVQpgvDyTE0WSSkmOJ6EaVQfzGZQOriwzGQe5rW5sVMMpi3HdVl-87TdFmyZKbM4Q2ygYg2I_I4lgbXW11DFLgckv53YC5574FLXCRBAPjXMlIl8w4gn_c/s1600-h/ATARDECER.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 249px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4FUPGsgb1U8gua6G6wlXmXyVQpgvDyTE0WSSkmOJ6EaVQfzGZQOriwzGQe5rW5sVMMpi3HdVl-87TdFmyZKbM4Q2ygYg2I_I4lgbXW11DFLgckv53YC5574FLXCRBAPjXMlIl8w4gn_c/s400/ATARDECER.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366925664299121970" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">nigella, </span><span style="font-size:85%;">"atardecer"</span><span style="font-size:85%;"> (óleo sobre madera)</span><br /><br />"Como puntos cardinales se ofrecían entonces el amanecer, el mediodía y el atardecer. La posición del Sol determinaba también la dimensión de la sombra. Si queremos comparar ese movimiento con el de nuestros relojes, habremos de ver la Tierra como una esfera de reloj y la sombra como una aguja o manecilla -una manecilla que no sólo gira, sino que también se alarga y se acorta-. Lo primero que los hombres aprendieron a estimar fue esta segunda circunstancia. La sombra de un monte, de un árbol, que llegaba hasta este o aquel punto les proporcionaba medidas de tiempo. Los seres humanos estaban familiarizados ante todo con su propia sombra, que podían observar continuamente."<br /><br />Ernst JünguerIrene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-59317537121281762122009-08-06T15:51:00.000+02:002009-08-09T21:08:20.791+02:0000:06 el juego<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirrpLjkiN7anPz0orROKiL7mLQV8W75cQ6j_BMJt_j3uxmE5VpWO_X9O9egKWRuvGncSqFkklmaO_Gl4G2ONECHiJNnXC-3LKHRsbFSacbdc2MjIUrffb3SPaX4C0-B4h_Uw9W_n2RamY/s1600-h/6776_110159651707_675606707_2098903_879505_n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirrpLjkiN7anPz0orROKiL7mLQV8W75cQ6j_BMJt_j3uxmE5VpWO_X9O9egKWRuvGncSqFkklmaO_Gl4G2ONECHiJNnXC-3LKHRsbFSacbdc2MjIUrffb3SPaX4C0-B4h_Uw9W_n2RamY/s400/6776_110159651707_675606707_2098903_879505_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5367219381560483634" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Miguel Ruibal (apuntes)</span><a href="http://miguelruibal.blogspot.com/" target="_blank"><span style="font-size:85%;"> http://miguelruibal.blogspot.com/</span></a><div class="blog-title"> </div><br /><br /><b>"Nuestras ocupaciones agradables, placenteras, son precisamente aquellas en que no prestamos atención al tiempo medido. Al jugar no nos regimos por el reloj, al menos no nos regimos por él en aquellos sitios en que nuestros juegos se desarrollan fuera de ese turno de trabajo al que damos el nombre de <<deporte>>, es decir, en todos aquellos sitios en que jugamos como juegan los niños. Los niños juegan hasta que los llaman o hasta que se cansan. Juegan hasta que se pone el Sol, y con la llegada del crepúsculo el encanto del juego experimenta una modificación que lo convierte en algo inquietante.<br /><br />Eso tiene su reflejo en los movimientos que son unos movimientos libres, y constituyen la auténtica fuente del bienestar que colma los días de vacaciones."<b><br /><br />Ernst Jünguer.<br /></b></deporte></b>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-43167818670420862802009-08-04T20:17:00.010+02:002009-08-05T19:40:38.623+02:0000:05 Plauto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg_XsN6MWT59whaiZmoU0JX5OOKM0rl3eC80imzjnvSOlm86I2o6y9vI9nANgk58JWbAixbtSc8yPMY0hEugcmqZPCDcWhKTR0_wuJhZlrlGvuf4ZqK1B2D_9LfPZJxMZnrbTBV1NTRZg/s1600-h/plauto.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 153px; height: 157px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg_XsN6MWT59whaiZmoU0JX5OOKM0rl3eC80imzjnvSOlm86I2o6y9vI9nANgk58JWbAixbtSc8yPMY0hEugcmqZPCDcWhKTR0_wuJhZlrlGvuf4ZqK1B2D_9LfPZJxMZnrbTBV1NTRZg/s400/plauto.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366526518605985730" border="0" /></a>"Ojalá pierdan los dioses a quien trajo a este lugar ese reloj que a mí, pobre infeliz, me acorta el día dividiéndolo en pedazos. Cuando yo era un muchacho, mis tripas me servían de reloj: eran el mejor y más exacto. En todos los lugares me advertían que era llegada la hora de comer, si es que había comida. Pero ahora, si no le agrada al Sol, no se come ni siquiera la comida que hay."<br />Plauto. (254-184 a.C)Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-901863075849416282009-08-04T19:08:00.003+02:002009-08-04T22:04:00.012+02:0000:04 Borges<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig-WakDEIRaH5G2gwlYkMtUYgLKvDf2_4K_fMMVTeZxwQAiiGT9yx_GodFrtbIS0GK2xBhp61ltPY9CL238-uJF6TtsIHFF-KPwNM_2P2zuFslwvqVd1Mge83bOIt19dDz-EMgXWST9qI/s1600-h/3307_1147168995336_1110875630_30422131_103026_n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 325px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig-WakDEIRaH5G2gwlYkMtUYgLKvDf2_4K_fMMVTeZxwQAiiGT9yx_GodFrtbIS0GK2xBhp61ltPY9CL238-uJF6TtsIHFF-KPwNM_2P2zuFslwvqVd1Mge83bOIt19dDz-EMgXWST9qI/s400/3307_1147168995336_1110875630_30422131_103026_n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366167420748223218" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;"> Miguel Ruibal (apuntes)</span><span style="font-size:85%;"><a href="http://miguelruibal.blogspot.com/" target="_blank"> http://miguelruibal.blogspot.com/</a></span><div class="blog-title"> </div><br /><br />El tiempo es la sustancia de la que estoy hecho<i>.</i><br />El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río;<br />es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre;<br />es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego.<br />El mundo, desgraciadamente es real; yo desgraciadamente soy Borges. <br /><b><br />Jorge Luis Borges</b><br /><i>Nueva refutación del tiempo</i>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-77978747464216662182009-08-03T20:56:00.021+02:002009-08-04T22:05:05.994+02:0000:03 Nietzsche<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_BXKM0eP-7rnDtM8AJrQSWtDn1vUCDiyG9OJmIbxpQCofuQ9mDEmAFFnxIIXlBax055k9Klqh7efqPrCZMeyWTEmctCxJXIrWvRudwOQLp_aTHn3-h3JKinWiKJJ2lNKfRdpKjsDMjjI/s1600-h/Nietzsche-Munch_jpg.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 321px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_BXKM0eP-7rnDtM8AJrQSWtDn1vUCDiyG9OJmIbxpQCofuQ9mDEmAFFnxIIXlBax055k9Klqh7efqPrCZMeyWTEmctCxJXIrWvRudwOQLp_aTHn3-h3JKinWiKJJ2lNKfRdpKjsDMjjI/s400/Nietzsche-Munch_jpg.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366197353048869378" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> Munch, retrato de Friedrich Nietzsche</span><br /><br /><br />A partir de hoy pende de un cordón de crin<br />En torno a mi cuello el reloj de las horas.<br />A partir de hoy cesa el curso de las estrellas,<br />Cesan el sol, el canto del gallo y la sombra,<br />Y todo lo que alguna vez me anunció el tiempo,<br />Todo eso es ahora mudo, sordo y ciego;<br />Silenciosa se vuelve la naturaleza toda<br />Cuando oigo el tic-tac de la ley y del reloj.<br /><br />Contra las leyes (F. Nietzsche –Gaya Ciencia-)Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-40745453252978042022009-08-02T18:27:00.012+02:002009-08-04T21:43:02.758+02:0000:02 R. M. Rilke<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtx2MpH1v56AKdZ88NlVqLl5N9DdBDmryMIIoDG30-0LW_NmugogobI69oOXgk2mKt7EqqgX91S5duBQnK9vYiYfsicOoc1XrF1FBIf736GIAqMLgeZs5-BPM6qrgfgUOpMDudodNivPg/s1600-h/Rilke.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 281px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtx2MpH1v56AKdZ88NlVqLl5N9DdBDmryMIIoDG30-0LW_NmugogobI69oOXgk2mKt7EqqgX91S5duBQnK9vYiYfsicOoc1XrF1FBIf736GIAqMLgeZs5-BPM6qrgfgUOpMDudodNivPg/s400/Rilke.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5366196456568398802" border="0" /></a><br /><br /> <p><strong>Poemas tempranos</strong><br /></p><p>Ésta es la nostalgia: morar en la onda<br /> y no tener patria en el tiempo.<br /> Y éstos son los deseos: quedos diálogos<br /> de las horas cotidianas con la eternidad.</p> Y eso es la vida. Hasta que de un ayer<br /> suba la hora más solitaria de todas,<br /> la que sonriendo, distinta a sus hermanas,<br /> guarde silencio en presencia de lo eterno.<br /><br />Rainer María RilkeIrene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5847137219310833406.post-32871367456679051202009-08-01T19:22:00.016+02:002009-08-04T14:49:15.489+02:0000:01 E. Jünger<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8lvy8xOYKmKwg-y92RoqZBlcH9Ywym0EXpFhvZ930fEHe2s15LmQipeAC3l7qGe6qMYU51mYnWdyhgzbjAb4QRqePMD-mWg78nK6Q-K08Jc1cKcodl48BsNQot9RyPeALXUXgAkKrIDI/s1600-h/401px-Berlin_-_Weltzeituhr+copia2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8lvy8xOYKmKwg-y92RoqZBlcH9Ywym0EXpFhvZ930fEHe2s15LmQipeAC3l7qGe6qMYU51mYnWdyhgzbjAb4QRqePMD-mWg78nK6Q-K08Jc1cKcodl48BsNQot9RyPeALXUXgAkKrIDI/s400/401px-Berlin_-_Weltzeituhr+copia2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365424295016633954" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;">Reloj mundial. Alexanderplatz. Berlín. Alemania</span><br /><b><br />Una vida sin relojes es algo que a los hombres de hoy nos resulta impensable; vayamos donde vayamos, nos encontremos donde nos encontremos, estamos habituados a oír el tictac de relojes, a escuchar dar la hora a relojes, a echar vistazos a relojes -desde relojes del tamaño de un guisante hasta los enormes relojes de torre. El tiempo parece volverse más escaso, más valioso, en aquellos lugares en los que los relojes se acumulan, es decir: en las grandes urbes, en los aeropuertos, en las entradas a las estaciones ferroviarias.<br />Desde el cosmos al átomo, lo mismo en sus distancias de años luz que en sus inaprehensibles oscilaciones que hoy ya sólo las fórmulas matemáticas expresan, el mundo lo medimos por sus variaciones temporales.<b><br /><br />Ernst. Jünger. "El libro del reloj de arena"<br /><br /></b></b>Irene Sasahttp://www.blogger.com/profile/14451314837870349043noreply@blogger.com0